Un moment de faiblesse, je me laisse envahir par la pré-occupation du lendemain de ce séjour. Il n'est pas encore fini. Demain, ce sera juste le premier dernier jour d'une petite liste, c'est comme ça, tant pis. Demain, ce sera une bonne journée parce que je ne me laisserai pas accablée par la tristesse. Demain, je vivrai!

Le retour en Belgique, je l'appréhende déjà. De retour chez les parents, avec la perte d'autonomie que ça représente, après 7 mois de vie seule... Mais en plus, les politiques ont décidé que si on finissait les études + le stage d'insertion après nos 25 ans, on avait pas besoin d'argent! Nouvelle réglementation qui s'applique depuis janvier 2015 qu'on ait ou non commencé ce fameux stage. Le stress de ce formulaire de merde avant mon départ était en fait totalement inutile! Contrôler les gens comme s'ils étaient des sous-humains tricheurs, menteurs et voleurs c'est pas suffisant!

Fâchée parce que les conséquences seront que je devrai piocher dans mes toutes petites réserves, destinées à quitter le nid, pour la moindre dépense. Que je pourrai limiter mes dépenses mais que je n'aurai pas envie de passer toutes mes journées à la maison et qu'une journée dehors c'est au minimum un ticket de bus ou un café. Que si ce ne sont pas les dépenses qui y passent, il faudra demander aux parents mais symboliquement, en plus du retour à la maison, c'est un retour à la dépendance et à la position d'enfant.

Autre possibilités, me prostituer chez carrefour ou demander une allocation au CPAS. L'un m'anéantira et l'autre me pose un problème d'éthique quant à mes besoins qui sont tout de même moindres que ceux de nombreuses personnes en galère.

En bref, ça me déprime tout ça. Je quitte bientôt Clermont-Ferrand, où je me sens bien, où se trouve T. et où j'ai fait des milliers de rencontres, pour une grande ville puante que je connais trop. J'y retrouverai des amis et ma famille mais j'y retrouverai aussi ma vie de "petite fille" non émancipée.

L'ange esquisse un sourire narquois avant de m'adresser la parole :

- Constant, né le 18 avril 1981 en Corrèze. Français, donc !

Déjà, il ne sourit plus.

- Je lis dans votre dossier que vous avez été, durant votre passage sur terre, bien peu allégeant.

- Euh, qu'entendez-vous par « bien peu allégeant » ?

- La liste est longue Monsieur : émancipation précoce, déni des hiérarchies familiales et sociales, irrespect envers les valeurs des anciens, transgression de normes diverses et variées, militantisme vous ayant mené à de nombreuses insubordinations aux lois terrestres et divines, corruption de la jeunesse, et pour couronner le tout : athéisme.

- En bref, vous avez été un agitateur notoire.

- Je ne peux nier tous les faits, mais enfin, j'ai toujours agit de façon juste, morale, suivant une éthique certaine.

- Vous vous enfoncez Monsieur...

- Bon, déjà, je n'ai jamais transgressé de loi divine : jamais tué, jamais volé, pas marié donc pas trompé. Rah, il y a d'autres mais...

- Monsieur Constant, cela ne sert à rien de tergiverser, votre jugement dernier est tombé. En ces temps de crise, et de surpopulation des cieux, peu importe que vous ayez ou non respecté les 10 commandements que vous tentez de me récitez, nous n'offrons plus les clefs du paradis à ceux qui menaceraient son harmonie.

- Mais...

- Vous vous enfoncez Monsieur...

A ces mots, je me rends soudainement compte que le moelleux des nuages est en train de se ramollir, de se liquéfier même. Je m'enfonce, littéralement. Comme aspiré par le bas. La chute est vertigineuse, tellement rapide que je ne discerne rien autour, juste des couleurs et quelques formes fuyantes. En moins de temps qu'il n'en faudrait pour le dire, mes pieds heurtent le sol, un sol dur n'ayant plus rien de moelleux. Les règles de la physique ne s'exercent pas de la même manière ici bas, heureusement, mes genoux n'ont jamais été bien solides.

Ici, il fait chaud, point de bleu à l'horizon, le sol est sableux et le paysage chaotique. Peu importe où se porte le regard, il n'y a que montagnes, abruptes aux formes inhabituelles et de sang : certaines si énormes qu'elles en touchent le plafond noirâtre, simulacre de ciel. Un bruit, un chant, se fait entendre au loin. Je me laisse guider, dans l'espoir de me sentir moins seul.

« L'barbu, ta sentence, on n'en veut pas! »

« L'barbu, ta sentence, on n'en veut pas! »

Une manifestation, en enfer... Et dire que je pensais avoir tout vu. Un petit groupe de personnes, sans doute des hippies dans l'autre vie, s'étaient regroupées dans une vallée traversée par un ruisseau de lave. Ni pancartes, ni banderoles, juste des slogans scandés les poings levés et regards tournés vers le plafond.

Je m'avance et les contourne, en passant à gauche du méandre formé par le ruisseau incendié. Plus loin, assis à flanc d'une montagne, un groupe de prostrés se lamentent. Ils n'ont pas l'air de meilleure compagnie que les hippies brailleurs. Quitte à passer l'éternité dans cette fournaise, je préfère finalement me trouver un coin tranquille. Au moment de reprendre mon chemin, j'aperçois une pancarte, ou plutôt un panneau d'indication, quasi enseveli dans le sable. Prenant appui sur un rocher, je me penche pour l'attraper et le frotte vigoureusement. Les lettres sont à moitié effacées mais on peut encore en lire les premières : « M », « O », « N », « S », « A », « N ». MONSAN : « mon sang », « monsan », « mon sanctuaire » ? Intriguant...

Arbitrairement peut-être, je suppose de la direction que devait pointer le panneau et me remets en route, suivant le ruisseau. Il n'y a pas de chemin et je m'enfonce entre les montagnes avant de me lancer dans une ascension infernale. Des heures, des jours, des mois, ou bien des années plus tard, je ne saurais le dire, je finis par atteindre le sommet. De là-haut, je peux toucher le ciel. Je comprends maintenant qu'il doit sa noirceur à la suie qui le recouvre. En touchant le plafond, mes doigts devinent une forme qui correspond au souvenir de lattes en bois. A tâtons, j'en dessine les contours, les débarrasse de la suie et vois apparaître une poignée ronde en fer forgé : c'est une trappe ! Rien à perdre, je tire de toute mes forces sur la poignée et là... Je manque de m'étrangler. Une enseigne de néons multicolores et clignotante, me narguant. Elle arbore le doux nom de « Monsanto ». Du lobbying par-delà de la vie et la mort !

Oh! Mais j'ai failli ne pas en parler, j'en ai presque honte! La télé est venue à l'accueil de jour pour faire un petit reportage sur notre atelier d'écriture animé par Eloïse - dont j'ai parlé d'un article précédent en intégrant le lien vers le blog mais pour les distraits, je le remets: "La rue au quotidien". L'accueil de jour est estampillée du label "vu à la télé". Pour le coup, ce n'est pas un grand mal puisque le reportage est pas mal et fidèle à l'esprit de l'atelier.

Raaaah! M'énerfe, fouttu Cowblog qui ne permet pas d'incruster les vidéo de FranceTélévision ni d'en uploader une directement de son ordinateur sans passer par Dailymotion -_-. Du coup, je vous mets le lien vers un article du blog dans lequel a pu être intégrée la vidéo du reportage (qui n'est pas longue, hein, juste 3 petites minutes).

Vincent, il n'aime pas le gris. Et ce qu'il aime encore moins que le gris, ce sont ces quartiers sans âmes, ces rues sans cesse arpentées de fantômes endormis dans leur routine. Vincent, il n'aime pas les gens. Il n'aime pas grand chose d'ailleurs. Ce monde qui part en couille, il ne l'intéresse pas alors il a décidé qu'il n'irait pas se faire mal pour faire face au monde. Pourtant dans sa bulle d'aversions, il y a une chose qui le tient debout, une chose qu'il aime faire et pour laquelle il est doué. Vincent, il dessine, il peint, il graphe. Dans un esprit de contradiction, dans sa philosophie d'emmerdeur, mais sans la moindre volonté de contestation, il colore les murs gris de la ville. Vincent, aphone, fait parler les murs.

Du vide innommable à l'aliénation qui enserre.
Dans ces moments vertigineux, où les pensées ne peuvent se détacher de la crainte que ne se dissipe trop tôt la lumière.
Dans ces instants de doute, où l'estime chancelante menace d'effondrement l'existence-même.
Et dans la structure, qui contient, qui étreint, mais qui petit à petit t'éteint.
Quand, surchargé, ton esprit ne sait plus que faire de toutes ses pensées, c'est sur ton corps qu'elles viennent s'imprimer. Lui, il tente de s'activer pour fuir le danger. C'est un corps qui surchauffe, un cœur qui s'emballe et une respiration qui s’étouffe dans la paralysie de l'action.